PROGRAMMA
La festa del vin Torbolin, prevista per sabato 5 novembre, è stata annullata.
PROGRAMMA SVOLTO PER LA MANIFESTAZIONE DEL 2010
Ore 20.00 piazza Silvio Venturi– PIAZZA RISCALDATA
Durante la serata ci saranno le elezioni del Re del Torbolin, la maschera che da oltre 60 anni rappresenta Monteforte,
i suoi vini e la sua tradizione contadina. A chi berrà un bicchiere di vino Soave o Torbolin verrà consegnata una scheda
elettorale sulla quale potrà votare il candidato preferito (un voto, un gòto).
Prima delle elezioni per la via principale del paese, a suon di tamburi, sfileranno i candidati al trono delle varie contrade,
accompagnati dai loro avvocati, i quali, con le loro infuocate e divertenti arringhe, dovranno sostenere il loro candidato e
portarlo alla vittoria, se vorranno vederlo sfilare a bordo del carro durante il 63° Carnevalon de l’Alpon
Menù della serata a cura di:
Pro Loco di Monteforte
Alpini di Monteforte
Alpini di S. Giovanni Ilarione
PIAZZA RISCALDATA
L'albo d'oro e le
FOTO dei RE DEL TORBOLIN
E ancora altre curiosità e tradizioni popolari: "I SORANOMI" di Monteforte e "FARE SAMARTIN"
63° CARNEVALON DE L’ALPON.
INFORMAZIONI
Associazione Pro Loco di Monteforte
Piazza Silvio Venturi, 26
Tel. 3487610781
bogonimaurizio@libero.it
La Pro Loco declina ogni responsabilità civile e penale per eventuali danni a cose e/o persone,
per tutta la durata della manifestazione.
OSTERIE
Quando l’autunno avanzato chiudeva il paese nel cerchio della prima nebbia, nelle vie fuori mano apparivano le frasche: invito discreto all’assaggio del vino novello, fatto in casa nel rispetto scrupoloso della tradizione e con la garanzia dell’assoluta genuinità.
Rispondevano all’invito sarti e calzolai, specialmente il lunedì. Allora di sarti ce ne voleva tanti, perché, anche se i più sfoggiavano di rado, i vestiti si facevano a mano e dopo un lungo servizio bisognava rivoltarli, massime le giacche: non come oggi che si
comperano fatti e presto vanno a finire in un sacco, destinati alla gente del terzo mondo. Anche i calzolai erano numerosi: ogni via, si può dire, aveva il suo quando non ne avevano più di uno. Pure le scarpe si facevano a mano, su misura; e poi quanti “bolli”
alle suole e punti alle tomaie: tanta strada prima del riposo. Sempre al lunedì i più assidui all’appuntamento erano i barbieri, che si riprendevano dalle fatiche della domenica, dedicata soprattutto al taglio dei capelli, in barba al divieto del lavoro festivo.
Con frequenza quotidiana poi venivano quelli di San Bonifacio, pensionati dello zuccherificio e di altre piccole aziende: i clienti migliori, che non piantavano mai il chiodo.
I contadini, invece, comparivano solo alla domenica, dato che per loro non c’era pensione.
Esaurite le scorte, si chiudeva.
Rimanevano aperte le osterie: un gradino più su nella scala dei valori simbolici della condizione sociale, ma ugualmente impregnate di spirito popolaresco.
Alla fine sono venuti i bar di snobistica ambizione a segnare il tramonto di un’epoca.
L’osteria era il regno del vino: in casa, graspia e qualche scodellina di grappa “affumicata” e, raramente, una tazzina di caffè misto a cicoria; il caffè vero, il caffè-caffè passava per roba da siori.
I tempi erano duri e il vino aiutava a dimenticare fastidi e guai. Anche troppo, se un oste si decise a esporre nel suo locale il famoso cartello suggerito dallo spirito di vino ad un anonimo intellettuale, quando gli intellettuali cercavano ispirazione e spunti anche all’osteria.
“Coloro che bevono per dimenticare,
sono pregati di pagare in anticipo.”
Non risulta però che la raccomandazione avesse successo, perché molti avventori erano analfabeti e qualcuno che sapeva leggere, all’occasione ci vedeva poco e quindi tirava “diritto” (ovvio, quando le gambe lo permettevano). Insomma si incauciava spesso. Uno più degli altri:
si chiamava Pio e divenne “Pio pagarò”. Ma a date fisse tutti saldavano i conti, o quasi tutti: al tempo delle galete e dopo la vendemmia. Del resto se i clienti “andavano in oca”, ci pensava l’oste a rinfrescare loro la memoria: lui infatti beveva per ricordare. Beveva comunque.
Durante la settimana i clienti erano rari e di solito provvedeva l’oste a incrementare i consumi.
E qualcuno lo faceva sapere. Come quel tale, che appese di fianco alla porta, dal lato della strada, un avviso scolpito nel legno:
“Questa è l’osteria del bogon:
se non beve il cliente, beve il paron”.
La domenica i locali si affollavano. Specialmente d’inverno, al tempo dei bagigi e delle caldarroste.
Ricordo che anche mio padre frequentava l’osteria, ora questa ora quella, per spontaneo ossequio alla giustizia distributiva o per comprensibile interesse alla comparazione. Qualche volta tardava a rincasare e allora io venivo spedito alla ricerca e all’eventuale recupero.
Entravo timido e titubante nei luoghi dal costume vietati alle donne e ai bambini. Nel fumo dei “toscani” e delle “popolari” apparivano volti arrossati, dai quali erano temporaneamente scomparsi i segni della fatica del vivere.
Ogni tanto si interrompevano i conversari e uno intonava un canto: ora triste, nella memoria della guerra:
Non ti ricordi quel mese d’aprile
quel lungo treno che andava ai confini
e trasportava migliaia di alpini…
ora scanzonato, nel ritorno alla gioia di un’esperienza e dell’amore:
E se mi metto le scarpe ai piè,
vado a passeggio nel mio giardino.
Nel mio giardino c’è rose e fior…
Un misto di lingua e dialetto, di sussiego e di ingenuità. (E dove vuoi metterle, le scarpe, sulla testa?)
Quando le voci si facevano roche, veniva l’ora delle confidenze sulle tribolazioni della vita ed erano allora frequenti gli impegni di aiuto sulla parola e a lunga scadenza. Anche il vino contribuiva a far generosa la gente.
Il notiziario contemplava anche i pettegolezzi, sussurrati tuttavia in un tono reso di solito bonario dall’euforia del momento. Poi tutto finiva: qualche nota solitaria felpata dalla nebbia e rumori di passi incerti sull’acciottolato.
A casa mio padre tentava di giustificare il ritardo:”Beh, una volta alla settimana, a “bagnarsi il becco” con gli amici, che c’è di male? Non si può star sempre soli, lavoro e basta”.
Quel tempo non c’è più. Ormai sbiadisce il ricordo dei grandi bevitori e non si parla più di leggendarie bevute e conseguenti “cadute degli dei”. Le osterie sono diventate bazar di bevande dai nomi strani e addirittura di acque reclamizzate fino alla nausea,
Qualcuna ha perso i suoi connotati ed è passata nella categoria dei ristoranti. Si è modificato anche il costume e le donne hanno conquistato un posto anche qui. Già padrone in casa, ormai tentavano di estendere il dominio anche fuori, in luoghi una volta riservati all”anarchia” dei maschi.
E quindi altre occasioni di scontro. Un giorno che c’era stata una rapina a San Bonifacio, uno dei clienti raccontava dei banditi, di sparatorie e della paura che l’aveva spinto sotto un camion.
"Avrei avuto paura anch’io" ammise un altro.
Una signora che ascoltava appostata a un tavolo vicino, s’intromise, dura:
"E voi sareste uomini!"
"E lei, è una donna lei?" sbottò un maschio del gruppo.
E la donna:"Ne volete la prova?" E fece un gesto come per dare il via ad uno spogliarello.
"No, no, per carità: ci crediamo!" esclamarono i maschi in coro. (Era contro ogni tentazione).
In seguito le acque si calmarono, perché tutto si fa abitudine: ora alle donne solo qualche sbirciatina, specie se la meritano.
Il tempo, di cui parlavo, non c’è più: sia bene o male non so. Sono rimaste le osterie con i loro nomi, che conservano gli echi di grandi storie e di cronache minute: nomi che un’evoluzione poco rispettosa del passato non è riuscita a cancellare. Sono ancora luoghi di ritrovo,
soprattutto per chi vive più di memorie che di speranza. Forse si beve anche di più, ma difficilmente si ricreano quei momenti di solidale amicizia.
Ed è raro sentir cantare.
da “Monteforte, il tempo dei ciottoli” (1992) di Bruno Anzolin